A quoi rêvent les filles ? - soupir

La Liseuse

noreply@blogspirit.com (Miriam Naïli) — Mon, 16 Mar 2009 09:11:11 +0100

Liseran

Cela m’a pris d’un coup, pourquoi céder cette fois ?

Je m’étonne à cette heure du trajet parcouru, j’eus pu aller plus loin pour vous trouver Monsieur. Quelques heures de train, le cœur un peu serré, j’imaginais la scène et ces deux étrangers :

"Vous et moi" réunis à ma seule demande. Je voulais vous connaître depuis longtemps déjà. Vous m’aviez "transportée", vous ne le saviez pas.

J’arrive enfin chez vous.

Je n’eus imaginé qu’on puisse vivre ici, loin du monde, loin de tout, et puis écrire ainsi...

Paris vous indiffère. Votre plume est sauvage. Tel un gardien de chèvres, vous la faîte courir, escalader les pages, virevolter et rire aux confins du papier. Vos mots "lumière" m’attirent, et ce silence est beau. Je relis toutes vos lignes, dignes des plus beaux châteaux. L’élégance et la fougue, se font si bien écho. Et je revois ce jour où nous prîmes ce thé, préparé par vos soins, l'effort surhumain, l'odeur de renfermé. Je regardais vos mains, j’étais intimidée. Je n’ai su que vous dire et vous fûtes muet.Et je revois cet homme, sa silhouette fragile et "son mal-à-marcher" » : "Vous" que j’imaginais, le soir en vous lisant."Vous"... Votre intérieur... Rien qu’un village laid, inattendu présage, dans cette vallée froide, une âme abandonnée, morbide solitude devant cette cheminée, éteinte, et l'odeur de salpêtre.

"Vous"... Rien que le Dieu silence et ce chaste baiser, juste avant de partir, le livre dédicacé à vos deux initiales :

"La vie est belle, vue de l'intérieur".

Noces de diamant

noreply@blogspirit.com (Miriam Naïli) — Mon, 02 Feb 2009 16:20:00 +0100

C'est la fin d'un amour, la fin d'une belle histoire, le point au bout d'une phrase trop courte.
Tu pars. Qu'emmèneras-tu dans tes bagages nuages. De l'eau de pluie des grands hivers ? De la rosée des matins clairs, des sourires, des cris d'enfants, des images arc-en-ciel ? Tu pars. Reste encore un peu. Tiens-moi la main, comme ça. Écoute le printemps chanter dehors, mésange bleue, rouge-gorge. Regarde, le soleil éclabousser le blanc de ta chambre nue, doucement blanc bleu, léger. Tu t'en vas. As-tu assez vécu pour oublier de vivre ? As-tu assez parlé pour à présent te taire ? As-tu assez de tout ? As-tu choisi ton heure ? On dit que les gens tout comme les animaux sentent cela venir, qu'ils s'y préparent lentement sous la paupière fermée, le temps d'un soupir, le temps d'un rêve. Alors à quoi penses-tu ici et maintenant ? Que feras-tu là-bas ? Tu ne peux pas parler. Alors écoute, écoute encore un peu.
J'esquiverai la mort pour parler de la vie. Tu la connais si bien pour l'avoir tant aimée. Je poserai des mots, pour dire en solitaire des pourquoi sans comment. Je dresserai une table entre toi et le ciel pour calmer ta douleur et dissiper ta peur. Je parlerai de toi et de ceux que tu aimes, pour que tu n'oublies rien, pour que tu penses clair.
Devant moi cet album et ces photographies, papier jauni, printemps fleuri. Tu souris en image, innocent, conquérant, songeant à l'avenir, à rencontrer l'amour.
Le cheveu noir fier moutonnant au front de tes vingt ans. Là, c'est sous un oranger. J'aime bien la chemise blanche, le pantalon à pinces, le vernis des souliers. Et ce groupe d'amis. Marseille et son savon, les bêtises de Cambrai. Ton vélo qui t'a si bien porté. Parcourant les campagnes, tu cherchais du travail avec pour seul bagage tes idées, ton talent. Tu t'es fait un métier, et tu le faisais bien. Je te revois rentrer, fatigué mais heureux, sifflotant à la grille un air de nos aïeux. Tout ce que tu faisais semblait touché par la grâce, zèle et fidélité étaient des compagnons, la raison ton amie, l'amour ta passion. Tu en étais le chantre, et moi ton apprentie. Ton regard sur la vie m'a fait pousser des ailes.
Parlez-moi d'amour, redîtes-moi des choses tendres...
Sur des airs oubliés, je chanterai l'amour pour te dire que je t'aime, réveiller ton regard, te bercer un peu plus.
Votre beau discours, mon cœur n'est pas las de l'entendre
Comment te parlerais-je sans pleurer trouble, sans parler triste. Tu es l’homme de ma vie, mon amant précieux, ma maison, mon foyer. Et parlant de ton père, tu me disais souvent, un sourire dans la voix résigné, éphémère : - “Les vieux. A peine ont-ils vécu, un peu, les voilà face à la mort les vieux. Les pensées pleines de souvenir, et la peur de mourir, les vieux. Parfois, ils pensent au temps jadis, jacinthe et muguet, rose et bleuet, parfois, le cœur serré, ils pensent à ce que l'on n'oublie pas. La guerre, le manque, premiers émois. Un mariage en haut des marches devant les amis, le champagne qui pétille, les soucis, la tristesse de l'hiver. Ils ont vécu, les vieux. Ils ont connu l'amour, la tendresse et l'oubli. Ils en ont fait, les vieux des kilomètres à pied, en train ou auto. Ils ont peur les vieux, peur de la nuit, peur de la peur, peur de rien. Ils ont des yeux les vieux, ceux de l'expérience cernée, ceux de l'absence, yeux lourds de soucis, yeux gonflés d'ennuis, yeux qui pleurent, yeux qui rient, parfois encore un peu”.
A présent c'est à toi.
Te voilà mon amour dans un piteux état, une mauvaise passe, suspendu entre vie et trépas. Trop faible pour parler, trop triste pour prier. Et moi entre toi et l'autre, l'inconnu, le grand gouffre, le grand noir, le néant de l'absence. Si seulement je pouvais trouver les mots magiques, la formule qui guérit, je te dirais des choses rose tendre pour consoler ton âme, abréger ta souffrance. Et tu t'en vas, lentement. Combien de temps encore ? Combien de battements de cœurs, le front pâle, la bouche sèche, l'épaule maigre, les doigts figés. Comme cela, tu ressembles à un enfant. Dépendant, silencieux, presque mystérieux. Mais l'enfant, lui, la vie l'attend. Toi, elle te quitte, irrémédiablement. Pourquoi ? On se connaît à peine. Et le silence noir de cette chambre nue. Ce calme blanc trop lourd qui te conduit ailleurs. Attends encore un peu. La mort est peut-être un jeu. Jacques a dit réveille-toi, redeviens celui que tu as été, celui de ton enfance. Redeviens. Pense à tous ces petits poissons que nous avons pêchés. Moulinet, brochet, épuisette, canif, saucisson, roseau, eau fraîche. Souviens-toi de nos heures tardives, jeux de cartes et discutailles sans souci. Tu prenais le bois pour le coucher dans l'âtre. Ce feu de mes trente ans crépite à mon oreille. Ne pars pas encore, nous avons tout le temps. Ouvre tes yeux, je t'en prie. Ouvre les yeux. Regarde-moi, profond. Sens la vie. Tu sens la vie ? Respire, c'est ça, soupire, c'est ça. Tiens-moi la main. Oui. Comme autrefois. Tiens-la bien, comme quand tu m'apprenais le tango. Ecoute, tu dois vivre, ouvre les yeux, tu dois ouvrir les yeux. C'est ça. Tu ne sais que dire, et tu ne le peux pas, mais tes petits yeux brouillard parlent si bien pour toi. Non, tu ne vas pas mourir. Ecoute. Ecoute le chant du rouge-gorge. Regarde-le, il est là à quelques pas de toi. Tu remues les doigts, c'est bien. Regarde ce rouge, c'est un beau rouge, un peu oranger, comme le sang qui coule dans tes veines. Regarde le sang. Tu vois la veine là ? La vie tape, la vie passe et toi tu es là près de moi. Regarde la branche dehors, celle-là oui. L'amandier en fleur rose, blanche, pleine et généreuse. Je t'en cueillerai un brin. Le pétale blanc et la transparence sous le soleil réveilleront tes sourires. Et le bois tendu comme une grosse tête bien lourde. Et les veines du bois où sourdent le flux, la vie, trop lente, trop courte. Regarde l'arbre. Gros tronc, tronc gros pour son âge. L'arbre folâtre de nos jeunes années. Le tronc, l'écorce, les fêtes aux lampions, les jupes légères, le vin frais, la musique ritournelle. Regarde cet arbre. Te souviens-tu ? Les après-midi solitaires à sucer le brin d'herbe, casquette sur le nez, des questions plein la tête. Des après-midi soleil, heure de la sieste, coquelicot fané. Champ de fleur, été approchant, sourire aux lèvres, nappe pique-nique, bouteille vide, corsage entre ouvert. Sans toi je ne peux vivre.
Et tu t'endors, les paupières lourdes et fatiguées. N'attends pas. Après tout, ce sommeil, tu le mérites. Et tu soupires. Soupire, respire. Pars au pays des rêves, là où les nuits sont plus douces et où le vent n'a pas besoin de souffler. Pars pour un instant encore, endors tes yeux et ton cœur. Tu dors. Et tes paupières couchées sont comme une tente, un abri, un store demi-jour sur tes rêves. Miroir de ton âme alanguie, persiennes de ton esprit. Je veux revoir ce regard franc sans faille, ce bleu limpide direct iris, cornée, cerveau. Je veux revoir le battement de cils, l'œil ouvert, instant magique, la mer et le sable réunis en un regard parasol.

Le temps s'est arrêté.

Pâquerette

noreply@blogspirit.com (Miriam Naïli) — Fri, 07 Mar 2008 08:35:00 +0100

Je l'aime

Un peu,

Beaucoup,

Passionnément,

À la folie !

Lui...

Pas du tout.

Aimer

noreply@blogspirit.com (Miriam Naïli) — Sun, 17 Feb 2008 20:05:00 +0100

A la lettre près

Ce serait "Amer"...

Comme s'il manquait le "i"

Soleil

Se dirait Sol

DéSolé

Sans amour

L'âme erre

Comme à terre

L'adulte erre

Sans amour

C'est le vers

Solitaire

Un cri dans le désert :

"Aimez-moi !"

Reflets

noreply@blogspirit.com (Miriam Naïli) — Fri, 21 Dec 2007 10:40:00 +0100

Ce samedi soir, pour notre rendez-vous, je m'étais mise sur mon trente et un. Brushing, décolleté coquin, talons aiguilles, petit sac à main dernier cri, maquillage des grands jours... Moi qui suis plutôt du genre nature, j'étais métamorphosée.
Même ma mère ne m'aurait pas reconnue.
Tu m'avais dit :
"Tu es féminine à souhait, tu es sexy,
Tu es craquante, irrésistible.
Tu m'avais dit :
"Tu es la plus belle".
Quand je me suis retrouvée devant lui, il m'a regardée de long en large et de bas en haut.
Puis, sans l'ombre d'une hésitation, il m'a dit : "Désolé, mais vous n'êtes pas mon genre. L'agence a dû faire une erreur. Voyez-vous, je recherche une fille plutôt "nature", plutôt "tendance". Bon courage pour la suite".
En rentrant à la maison, je crois que je n'ai jamais autant pleuré de ma vie. Alors, miroir, mon beau miroir, je t'en prie, la prochaine fois que je te demande si je suis la plus belle, tu fermes ta gueule, compris ?

Je t'aime comme ça

noreply@blogspirit.com (Miriam Naïli) — Tue, 04 Dec 2007 11:15:00 +0100

"Nul n'est fait pour quiconque et c'est heureux, car nous sommes quatre milliards : la recherche d'un prédestiné ressemblerait à celle d'une aiguille dans un tas de foin. Un couple est toujours improbable ; il est toujours possible". Hervé Bazin

Toi et moi, noyés dans l'ambiance chaude de cette soirée de fête. Un homme me parle, tu nous regardes un peu plus loin. Tu me déshabilles de la tête aux reins. Je vois dans ton regard l'étincelle de ces premiers moments de nous... Un désir fou ! Je n'écoute pas ce que l'homme me dit, je souris simplement et je pense plutôt à ce que tu penses à l'instant même. Ton désir et ta fierté sont presque palpables.Nous sommes ainsi, noyés au milieu des autres, c'est notre bain. Celui où nous puisons le renouveau, notre jeunesse de vingt ans. Cette distance, d'un soir de foule, de temps en temps, nous rapproche et nous rappelle que nous ne nous appartenons pas.Et je pense à ce baiser que nous échangerons dans l'ascenseur en sortant d'ici. Et je pense, que tu penses, que nous pensons en cet instant :- "Hum... On dort, chez lequel des deux ce soir" ?Et nous rions tout doucement depuis trente ans que cela dure.

Depuis ce temps que cela dure, nous nous aimons mon doux amant...

Les temps ont changé

noreply@blogspirit.com (Miriam Naïli) — Sat, 10 Nov 2007 11:15:00 +0100

- "Mon petit voisin est homosexuel.
J’en ai eu la confirmation hier soir.
Un jeune homme s’est présenté à sa porte vers vingt- trois heures environ.
Moi, je n’avais pas sommeil, alors j’ai regardé au judas. Et je les ai vus se faire la bise.
Remarquez, je n’ai pas tenu la chandelle et ça ne me fait ni chaud ni froid, chacun fait ce qu’il veut, on est en République.
Mais, quand je vois ce garçon beau comme un dieu, intelligent, sans femme et sans enfant, ça me fait quelque chose.
Je crois qu’il est attaché parlementaire ou un truc dans le genre. En plus, il est sportif.
Il a vraiment tout pour lui. Je trouve que c’est du gâchis.
Quand je pense à ma fille.
Je me dis que les choses sont quand même mal faites. Elle aussi est seule.
J’ai cru qu’elle se marierait, qu’elle nous ferait des petits enfants, et puis elle vient de fêter ses quarante ans. Personne en vue. Alors je suis un peu déçue.
Je pense que je vais lui parler sérieusement.
Je trouve qu’elle s’investit trop dans son travail. Elle pourrait sortir, se changer les idées.
Pensez-vous !
Elle reste cloîtrée chez elle à regarder la télévision.
Je ne comprends pas.
Je l’ai pourtant bien éduquée.
Elle a toujours fait ce qu’elle a voulu.
Je lui ai même présenté des garçons très bien.
Les fils de mes amies. Des bons partis en plus...
Des médecins, des avocats, des ingénieurs.
Mais il n’y a rien à faire. Elle est un peu sauvage.
J’avoue que ça me désespère.
Pour moi ça a été plus simple.
Edmond était employé chez mon père.
Il a repris l’affaire et nous avons eu Catherine.
Ça s’est passé comme une lettre à la poste. Remarquez, nous sommes fiers d’elle.
Depuis deux ans elle est totalement autonome.
Avec son cabinet, elle subvient à ses propres besoins à présent, et sa clientèle est très contente.
Heureusement qu’elle a Isabelle, son amie d’université. Elles sont col de chemise toutes les deux.
D'ailleurs, Isabelle aussi est célibataire.
Je ne lui ai jamais connu de petit ami.
Pourtant elle est mignonne et drôle.
Son père était agriculteur, je crois, et sa mère est décédée en couche. La pauvre.
Alors, avec ma fille elles ont un peu recréé une petite famille. Elles se voient trois fois par semaine.
Chez l’une, chez l’autre...
Elles sont complices comme deux sœurs.
J’espère qu’elles auront tout de même l’occasion de rencontrer de charmants garçons !
Mais ma fille ne veut rien savoir, elle dit que je ne peux pas comprendre, que les temps ont changé, que les garçons sont portés sur la chose, rien de plus.
Elle a l’air blasée.
Je pense qu’elle s’est un peu découragée, mais ça ira.
Il faut bien que jeunesse se passe.
En tout cas, heureusement qu’elle a Isabelle.
Bon. Je vous laisse. Catherine m’a dit de réserver ma soirée.
Elle a quelque chose d’important à m’annoncer.
Qui sait ?
Elle a peut-être rencontré l’homme de sa vie !
Je vous tiendrai au courant.

A bientôt ! ”

Mercredi vert

noreply@blogspirit.com (Miriam Naïli) — Sat, 20 Oct 2007 12:20:00 +0200

L’émotion dans la voix, il avait dit « dix sept heures trente… En huit ! »… Lorsqu’elle eut raccroché, des millions d’idées lui traversèrent l’esprit. Etait-ce trop tôt ou bien était-ce trop tard ? Saurait-il la reconnaître parmi les cris des bambins en liesse, devant l’éternel Guignol en faction, et ce bâton plus gros que ce corps en chiffon.

Mercredi d’avril, jour des enfants, émoi… Saint-Cloud... ou le vert du décor pour ce rendez-vous improvisé. C’était pour faire plus simple, elle vivait à deux pas… Et ne sortait jamais, sauf pour ce rendez-vous là.

Mercredi fragile, jour troublant, elle y croit… Saint-Cloud ou l’envers des émotions…

Décor vert d’impatience… Elle attendait ce moment depuis si longtemps…

La voilà qui trottine, court, vole, caracole vers ces heures tant imaginées. Ils se rencontreront juste à côté du petit théâtre de marionnettes, il a dit… Comme aux belles années… Déjà les enfants crient au loin derrière le kiosque en bois. Cris d’enfants, réminiscence… Elle ralentit son pas…

Cris d’enfants, raisonnement… Résonance… Silence… Elle ne voit pas les arbres, n’entend plus les oiseaux…

La tête tourne, tourne dans l’air printanier. Et le vert devient noir. Absence…

Mercredi débile, jour terrifiant, désarroi… Au milieu de la foule immobile, le Samu se faufile dans un bruit de sirène… Coma… Travelling arrière… Saint-Cloud, paysage d’enfance… Silence… On tourne en noir et blanc… Coma…

Elle voulait le revoir… Il avait choisit mercredi, jour des enfants… Comme au temps de leurs belles années… Trente ans qu’elle attendait de rencontrer ce père qui les avait lâchées, elle et sa pauvre mère, qui en avait crevé…

Coma.

Yasmin

noreply@blogspirit.com (Miriam Naïli) — Mon, 11 Jun 2007 09:55:00 +0200

C’est l’heure où le vent fou, force la dérobade
Quand les ombres du soir se glissent sous les tentes
Et les échos berbères tutoient le firmament
C’est l’heure d’imaginer comme au pied d’une dune
Que l’on sert le thé, sur des musiques touaregs
Que l’on offre l’amour sur des plateaux d’argent

Et tu as espéré en haut de cette tour
Un destin plus heureux, un ciel plus clément
Songeant à tes ancêtres, tu voulais voyager
Tu voulais changer d’air, changer d’environnement

Et puis tu as plongé, du haut de cette tour
C’était le froid, la neige, c’était en plein tourment

Tu voulais t’envoler, petite fille de l’oued
Tu voulais respirer, tu voulais voyager

Tu voulais t’évader, petite fille de l’oued
Princesse déracinée, Shéhérazade des cités

Rêvant d'éternité

Ranelagh

noreply@blogspirit.com (Miriam Naïli) — Mon, 26 Mar 2007 18:50:00 +0200

Un petit parc, aux arbres dénudés et le froid tout autour.

Seule sur un banc, elle regardait les pigeons se disputer le fond d'un papier gras... Elle pensa à l'enfance, à la petite école, aux cris sous le préau avant que sonne le glas du devoir. En rang, on remontait par pair pour le cours de moral, d'algèbre ou de grammaire... On avait tant à voir, on avait tant à faire... L'avenir, seul le dirait... Un homme vêtu de noir entra dans le square. Il choisit de s'asseoir sur le même banc qu'elle, n'enleva pas son chapeau :

- "Vous avez un bien joli bonnet mademoiselle" !

- "Et vous un ravissant chapeau !"

Il parlèrent un instant de tout, de trois fois rien. L'homme évoqua l'hiver et l'école d'en face... Il avait enseigné, c'était il y a longtemps.

Elle reconnut son maître, celui qu'elle aimât tant. Ils se donnèrent des nouvelles puis il fut bientôt l'heure de rentrer.

Lorsqu'elle se leva pour le saluer, l'homme avait disparu comme par enchantement.

La veille, dans le même jardin, elle avait rencontré son unique, son tout premier amour... Celui mort en voiture juste avant leur mariage...

Elle va chaque jour se promener au Ranelagh avec son petit bonnet de couleur vive... Et chaque jour, avant de retrouver "sa famille" de Saint-Anne, elle sourit un instant en pensant au passé.